Putain

Belle de jour

Belle de nuit

Femme de joie

Femme de mauvaise vie

Femme de petite vertue

Femme entretenue

Fille de joie

Fille de rue

Fleur de macadam

Marchande d'amour

Marchande de plaisir

Raccrocheuse

Vénus de carrefour

Bagasse

Courtisane

Hètaïre

Péripatéticienne

Amazone

Chabraque

Professionnelle

Respectueuse

Tapineuse

Garce

Grue

Poule de luxe

Roulure

Traînée

Morue

Pétasse

Pouffiasse

Pute

Gagneuse

Nuiteuse

Radeuse

Guidoune

Gorlèze

Catin

Femme publique

Fille

Fille perdue

Fille publique

Fille soumise

Goton

Gouine

Gueuse

Horizontale

Pierreuse

Ribaude

Vadrouille

Femme de moeurs faciles

Femme de moeurs légères

Femme de petite vertue

Femme délurée

Femme dévergondée

Femme facile

Libertine

Courtisane

Femme galante

Cocotte

Poule

Marie couche toi là

Sauteuse

Pute

Salope

Gigolette

Guédaille

Caillette

Créature

Demi-mondaine

Demi-vièrge

Gourgandine

Grisette

Lorette

Rouleuse

Toupie

 

 

 

Gamal le Celte

 

 

 

 

 

Les neiges éternelles en parure

Pas de traces sur la route

Les flocons te laissent discrète

Le ciel gris fait plafond

La destinée sans future

Les racines sans passé

Passe comme une ombre

Un fantôme gris plafond

 

Une fleur fait le printemps

L'astre chaud se lève

Le petit matin s'ouvre déjà

Le Ciel s'illumine en or

Les croissants de Lune

Bons comme un poème

Dans un café un peu chaud

Ouvrent la nouvelle vie

 

 

 

 

 

Où est ma place ?

Que m'arrive t'-il ?

Le monde avance et m'entraine avec lui.

 

Un moment !

Je m'arrête de marcher.

 

J'ouvre mon sac.

A l'intérieur, il y a beaucoup d'outils

L'intelligence pour analyser.

Le coeur pour savoir aimer ou haïr.

Les tripes pour le courage.

La sensibilité pour tisser des liens.

L'humilité pour regarder.

La sagesse pour voir.

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Si je n'utilise pas mes outils, alors je les oublierai.

Si je les oublis, alors je ne saurai plus m'en servir.

Et là, que serai-je devenu, qu'aurai-je construit ?

 

 

 

 

 

 

 

 

Le temps de vacances approche à grands pas. Il est beau de voir la joie se glisser sur les visages des femmes et des hommes dans les grands magasins. Chacun fouillant dans les présentoirs, la main choisissant le maillot qui enrobera ce corps brunissant. On tâte la couleur comme l’on choisit un melon, en se posant beaucoup de questions sans être certain de la réponse. Est-ce la bonne couleur ? N’est-il pas trop échancré ? Et ces lunettes, ne sont-elles pas trop grosses ? Quel indice pour ma peau ? Pour un instant, le monde s’arrête, nous sommes déjà sur la plage.

Tous à côté, des enfants mal habillés passent, une main accrochée au chariot poussé par une mère visiblement non coquette. C’est surprenant de dire cela, comme si une femme n’était pas coquette.
Le garçon d’environ dix ans demande à sa maman :

   C’est quand qu’on ira à la mer nous ?

   Pas cette année, répond la mère visiblement émue

   Mais c’est quand, je voudrais y aller moi ! insiste le garçon

   Quand maman ne sera plus au chômage, répond la fille de douze ans de l'autre côté du caddie.

Ils se dirigent vers les légumes, la femme prend un gros sac de pommes de terre et on entend une petite voix : "Encooooooore !" .

 

Je vous accueille aussi Au pied du menhir.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Elle rêvait d'un jour soleil

Juste un moment,

                         le toucher

 

Le temps de croire un sourire

Pour exister,

                   être soi

 

Elle vit en secret, songe

Seul sourire à l'éphémère

 

Qu'elle emporte dans le silence

Des chemins froids de l'Ankoù

                     Et pourtant.......

 

 

 

 

 

Et nous voici arrivés à la Saint Patric. Encore un jour de fête.

 

Depuis des siècles, à la Saint Patric, les Irlandais font la fête. Ils commémorent la chute de leurs innombrables dieux, fées, lutins, et autres personnages magiques, remplacés par le christianisme. Il fête la victoire de l'oubli de milliers de contes, de légendes et d'histoires merveilleuses dont quelques-unes nous sont tout de même parvenues. Au travers des siècles, cachées dans les mémoires des bardes et des druides recherchés et exécutés par les soldats des papes, certaines ont bercé mon enfance et continuent à me ravir.

 

Aujourd'hui, ces contes parcourent le monde des grands et des petits, et passent de bouches à oreilles. C'est lors de grandes fêtes comme ce 17 mars que quelques instruit en anciennes musiques et vieilles légendes celtiques, se réunissent autour de pintes de bière et laissent la nuit les emporter dans un passé magique.

 

Bonne Saint Patric à tous.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

- Non, Dic, je ne vois pas pourquoi je dois rester là avec toi.

- Parce que ta place est ici.

- Non, ma place est avec elle. J'ai tant partagé, j'ai tant donné, nous avons passé de si bons moments. Mais tu ne peux pas savoir. Pour toi la vie, c'est rester à l'attendre, attendre qu'elle te pose une question, attendre qu'elle te demande un savoir qu'elle n'a pas. Tu brilles de tout ton être lorsqu'elle jette un oeil distrait sur tes quelques feuilles. As-tu remarqué qu'elle ne te regarde presque plus ? Elle a grandi. C'est presque une dame maintenant. Elle ne te consulte plus beaucoup. Elle préfère l'autre. Regarde-le. Il se cache dans sa couverture toute belle, toute neuve, imbue de son savoir, de ses nouveaux mots. Mon pauvre Dic, je crois que tu es remplacé.

- C'est certainement ça la vie. Nous passons entre les mains d'une petite fille et lorsqu'elle comprend la vie, elle nous remplace par mieux que nous. Je suis tout usé, tout corné, tout fripé et, si je reste là, debout, au garde-à-vous, coincé entre toi et cette poupée, c'est que sans moi tu tomberais sur le côté. Je te soutiens, tu ne vaux pas mieux que moi. Tu es tout tordu et il faut l'avouer, tu as bien perdu de ton charme. Tu es là, un peu bancale, elle ne se souvient même plus de toi.

- Tu crois ! Non, pas après ce que nous avons vécu. Je me souviens de la première fois, de notre première fois. Toi Dic, tu ne peux pas savoir. J'étais tranquillement à la librairie avec mes frères. Elle nous dévisage, elle semble hésiter, à douze ans, ce n'est pas facile de choisir un compagnon. Puis, elle me frôle du doigt. Elle me prend, me regarde, me retourne dans tous les sens. Je suis un peu gros pour elle, alors elle me prend dans ses bras, elle me sert fort contre son coeur et, rentrée chez elle, elle me pose sur son lit. C'est alors que tous les soirs, juste elle et moi, dès que tous les bruits se sont éteins dans la maison, je l'emmenais vivre des aventures merveilleuses dans un monde que tu ne peux pas connaître pauvre Dic. Je l'ai vu rire tant je peux être drôle, je l'ai vu pleurer tant je peux l'émouvoir, je l'ai vu si tendre tant je peux bien lui parler d'amour, je l'ai vu trembler tant je sais lui faire peur. Je lui ai montré tous les sentiments, tous les tableaux de la vie. Mon plus beau souvenir, c'est lorsque pour la première fois elle m'ouvrit. Son regard curieux me dévorait, et doucement, délicatement, elle tourna mes pages comme si chaque page était un objet précieux. Oui, tu ne peux pas comprendre toi, tu ne sais que donner un savoir, alors que moi je l'ai emporté dans un monde merveilleux. C'est pour cela que je ne mérite pas d'attendre là sur une étagère, moi, un livre qui lui ai apporté tant de bonheur.